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A menudo recuerdo
el rostro de mi madre durmiendo
hace muchos años.
Sobre la plácida cama
su cuerpo tendido,
consciente era otra muy distinta.
La observaba desde el margen de mi niñez:
cómo levantaba la mano
y medía el ángulo.
Mi madre,
la que despierta nunca me quiso,
me abrazó una vez en sueños.
Pero no logro recordar
si era ella la que soñaba o yo.
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