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A menudo recuerdo
el rostro de mi madre durmiendo
hace muchos años.
Sobre la plácida cama
su cuerpo tendido,
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consciente era otra muy distinta.
La observaba desde el margen de mi niñez:
cómo levantaba la mano
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y medía el ángulo.
Mi madre,
la que despierta nunca me quiso,
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me abrazó una vez en sueños.
Pero no logro recordar
si era ella la que soñaba o yo.
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