Histeria o melancolía. Los seguidores azules se tapan la cara, se tallan los ojos, voltean a ver el reloj, a Galindo a Torrado, Carrusca, Sabah, Villaluz. No encuentan a nadie que les recupere el orgullo, un orgullo que ha perdido la memoria en una concreta lápida amarilla.

Por eso ayer el Azteca estuvo muy lejos de llenarse. Los americanistas están molestos con la crisis y los azules, a los azules que se atreven a comprar un boleto para el llamado Clásico Joven se les llama valientes o más aún: sadomasoquistas.

Y es que no son cinco, ni 10, sino 13 partidos sin poder pintarle la cara al acérrimo rival. Por eso la barra Sangre Azul sabe aguada. Muchas banderas, algunos gritos de azul, pero en la cancha nada, o más bien lo de siempre: derrota de 2-0, nueva vergüenza.

El pueblo amarillo está feliz, mantiene la jettatura y retumba en el “Vamos, vamos América, esta tarde tenemos que ganar...”, como no si Cruz Azul está enfrente.

Es un espejismo sonoro. Partida al estadio, ¿a ver si ahora? Los americanistas se agarran del pasado. De los videos que se proyectan en las pantallas con las hazañas de Borja y Reinoso en los 70, de Tena, Zelada, Santos, Zague y compañía en los 80, de las más recientes con el Piojo López y Blanco en la artillería, aferrarse al pasado y qué mejor pasado puede ser ver a Cruz Azul enfrente.

La seguridad parece que sobra. Se esperaban 100 mil, llegaron apenas 50 mil, de esos poco menos de la mitad son azules, son valientes, ¿masoquistas? ¿soñadores? Son seguidores que no saben si rayan en la historia o en la melancolía, no es para menos, su equipo tiene el orgullo perdido, quizá grabado en una concreta lápida amarilla.